Independientemente de todo

Que no todo es desolación y no todo es muerte, que lo que no es tierra es baldío nos diría Jorge Drexler.

Y así es, y ahí está, con tus ojos negros negros, bien oscuros. Con tu cuerpo menudito. Y ahí estás, pinticuchurrienta, y uso una palabra “pinticuchurrienta” que ha inventado mi tía, porque así hoy se me pega describirte, también se me ocurre una palabra con “oe´s” y con “be´s” que no puedo escribir porque qué tal que la escribo mal, e inventar una palabra sólo se puede hacer una vez, como tú que ahí estás y que flotas y que permaneces y que vienes… no, no “vas” porque eso rima y en la poesía no se puede rimar… y ahí estás y que flotas y que vienes y que permaneces “eterna” “etérea” “inefable””entre comillas” y esa palabra con “oe´s” y con “be´s” que no puedo escribir.

Y que eres sueño de una mañana que dormí muy pocas horas porque la abuela de un amigo se moría en el hospital y que eres sueño que si no escribo se va ( porque eres el sueño de escribir) y que eres sueño que si no digo se va, porque los sueños se van: pinticuchurrientos, hechos la chingada, sin avisar, agarran sus maletas y se van.

Por eso, hoy que te me antojas de esta forma, que estás parada aquí, que flotas y que vienes y que no te vas porque rima, y que te sueño desvelado y que te escribo, porque vaya que te escribo, y que te digo porque si no te digo te vas, porque los sueños se van hechos la chingada te pido que te cases conmigo y te regalo esta palabra con oes y con bes y con cinco acentos:

---------------“Òbóbóémá”

---------------------------que no es

-----------------------------------para nada

------------------------------------------- lo que estás pensando